Utopía

Nunca se olvida
aquel perfume de agua florida
de aquellos tiempos viejos
donde la murga reinaba.

Hoy todo el mundo baila
con la marcha arrabalera
que renace del ayer
junto con los bombos y las latas,
las banderas escarlatas
que flamean por doquier.

Agua florida, los Quitapenas van a cantar
es el recuerdo de carnavales
que ya se han ido y volverán.
Ahí va Luciana con su elegancia en el bailar
siguen las chicas todas hermosas
con sus rodillas meta flamear.

Agua florida, los Quitapenas van a bailar
toque de rumba y los tres saltos
con la matanza, que da que hablar.
Agua florida, de aquellos bailes que ya no están
es el aroma de los recuerdos
de carnavales de mi ciudad,
es el aroma de los recuerdos
de carnavales de mi ciudad,
es el aroma de los recuerdos
de carnavales de mi ciudad.

Esa habanera antigua
viajó en un maletón
la trajo un negro marino
y en el Plata se aclimató
con los negros que la bailaron
y con el corte se la cambió
con los tambores de los candombes
en Buenos Aires se consagró.

La bailaron en los salones
del Palermo colonial
poco a poco se iba cambiando
en milonga nacional
en otras playas lejanas
también se la bien bailó
con otros negros muy sincopados
la contradanza se acomodó.

En la cuenca del Mississipi
fue Morton que la tocó
y con trompetas y clarinetes
es el jazz que la adoptó
luego se hizo canyengue
Cuba se le olvidó
con unos pasos quebrados
en Tango se transformó.

Con unos pasos quebrados
en Tango se transformó.

No me pregunten porqué
hoy me toca volver
la mano en el corazón
solo como un capitán
que busca su batallón
es una curva mi vida
que va cuesta arriba
cantando, cantando, cantando y cantando
hasta que la parca me venga a buscar.

Llama un tambor ancestral
hacia el sur, sabe Dios
cuál es hoy mi misión
oigo una murga pasar
dejándome otra canción
Tango del pueblo querido
humilde, sincero, que saca los cueros
y arrima su alma en una comparsa de corte barrial.

Cuántos entreveros, cuántos desamores
y esos compañeros llenos de ilusiones
es una enorme alegría
regresar al punto de partida
puesta la esperanza en la movida
sueños, ilusión y fantasía.

Caminando, caminando, caminando
por la antigua Avenida Santa Fe
voy pensando sin apuro y meditando
en el lujo de su ambiente que se fue.

Ya no quedan más que viejas con sus perros
y porteros con libreas no se ven
las veredas están rotas
y las tiendas son muy chotas
no se huele ya ese perfume francés.

Ese charme que Paris nos ofrecía
con su moda y su forma de vivir
se ha cambiado por la grasa
y el mal gusto todo arrasa
yo prefiero otra forma de sentir.

Caminando, caminando, caminando
por la antigua Av. Santa Fe
Barrio Norte ha terminado
a Miami se han mudado
ya no existe aquel Petit Café.

Se vuelve hacia la Milonga
que nunca debió partir
al pueblo lo han castigado
porque la hizo sufrir.

Olía a barrio apartado
alumbrado a querosén
y con pelotas de trapo
tranvías y el almacén.

En el fondo de un conventillo
resonaba un tamboril
y con esos golpes quería
hablarles del porvenir.

No me dejes sin tambores
el ritmo se va a morir
se van a poner muy tristes
apenas se les va a oír.

Macumbambé – Macumbambá
Macumba, Macumba, Macumbambé

Buenos Aires ha cambiado
todo es lujo y oropel
los negros son un recuerdo
dibujado en un papel.

Alguna noche en el bajo
el fantasma del candombe
se despierta bien de bien.

En el Palermo colonial
cuando el año cuarenta se moría
una niña vivía en compañía
de su padre que el país ya dirigía.

A escondidas del caudillo se ocupaba
de calmar su furia incontrolada,
era aquella estrella federal
que la gente de color idolatraba.

La guerra que en el Plata se libraba
la discordia esa lucha provocaba,
mucha, mucha gente se exilaba
y otras tantas la mazorca eliminaba.

Era aquella estrella federal
que el sufrimiento de todos atenuaba
Manuela, Manuela Rosas se llamaba
y con fervor el pueblo veneraba.

Manuela, Manuelita se llamaba
y años mas tarde con amor se recordaba.

Viene del aire o del sol
la causa de pereza
y por cierto una certeza
que damos sin un bemol.

No se labura es seguro
sin profitar tupido
siempre se afana seguido
cagando de sol a sol.

Estamos en un dilema
seguimos o nos paramos
por eso desparramamos
la vida sin ilusión.

Por qué venimos al mundo
sino para hacer cagadas
no hacemos más que trastadas
sin límite y en profusión.

Este mensaje muy simple
sencillo y sin ilusiones
no tiene las pretensiones
de tener la solución.

Si el hombre reflexionara
un minuto en su destino
evitaría el desatino
de currar sin ton ni son.

En medio de la crisis
aparece una respuesta
es una alternativa que ruge sin parar
los bombos ya se escuchan
por todas las barriadas
resuenan con la furia
de aquellos que no están
debajo de las calles
resurgen como flores
los cantos y los bailes
que nos van a salvar
bailando con la murga
la vida se desgrana
y no te queda otra
que la crítica y saltar.

Vamos hacia la utopía, vamos hacia la utopía
con humor y fantasía con Dios Momo y simpatía
vamos todos a cantar, vamos todos a cantar
vamos hacia la utopía, vamos hacia la utopía
sin la mufa y alegría construyendo la salida
vamos todos a bailar que nos haga soñar.

Busquemos la utopía de una propuesta sana
para que ese mañana sea más que una ilusión,
tratemos todos juntos de parar la mano
y que sea un poco sano el proyecto de Nación.

Paremos la pesada que nos llevó a la nada
con ritmo y esperanza hagamos este murgón
la gente necesita una nueva parada
sin políticos que afanan a la primera ocasión.

Salía con el paso acelerado
de la consulta semanal que ha soportado
después se fue al yoga y a la noche a un asado
volviendo una mosca le ha picado
puteando se agarró con la vecina
la corrió cuando doblaba por la esquina,
le dijo que era loca que le daba a la bencina,
que afanaba y tomaba cocaína.

Ahora vive sola
en un regio departamento
no tiene más que un gato
que lo llama Renato
no cacha nunca un macho
y no es ningún escracho
rompe las bolas
por eso esta tan sola.

Su vida es un pozo sin fracaso
porque a nadie ni a su madre le hace caso
chismea con amigas, mata el tiempo con salidas
y luego da lecciones para controlar las emociones.

Se va al psicoanalista
ese si que es un artista
le afana para que siga en la pista
mintiéndose a ella misma
su mundo es un enigma
no deja de soñar
un día se va a matar.

Le dicen la Pantera
en el Barrio de Saavedra
tal vez Pantera Negra y el mote le quedó
fue en ese barrio reo que el Tango se bailaba
entre cortes y quebradas al son del bandoneón
en ese barrio reo que el polaco cantaba.

La Murga desataba el coro compadrón
allí Pantera Negra revoleando las patas
con los bombos y las latas
se hace dueño del murgón
en ese callejón la barra se juntaba
y en noches estrelladas la murga se formó.

Hablo Pantera una noche
y como un profeta bailó
trajo en su baile sagrado
de ese candombe mayor
que viene del tiempo pasado
trayendo un legado que no se perdió.

En el suburbio reo del Barrio de Saavedra
el rey del movimiento en la murga se fundió
así fueron los reyes los más grandes valores
del baile arrabalero que la murga conoció
entre candombe y tango, y taranta milonguera
entre patadas torbas que el reaje transformó
así Pantera Negra adelante de su tropa
conduce hacia la gloria el color de ese murgón.

Tango negro, Tango negro
volviste del mas allá
te estábamos esperando
para poderte bailar
con los bombos de los murgas
la mufa se va acabar
en estos tiempos cabrones
se grita pa’ no llorar.

Ahora ya comprendimos
que no se puede esperar
se acabaron las pastillas
que te dieron a tomar
para no estar depresivos
y tener que positivar
ya llegaron los candombes
y las murgas de mi ciudad
Borocotó, borocotó

Tango negro, Tango negro
ya vino y no se va más
un producto garantido
auténtico de verdad
puro ritmo candombero
con color de actualidad
para no estar deprimido
y ponerse a milonguear.

Ahora ya vamos yendo
hacia otra realidad
con ese sol de futuro
que nos da la libertad
deja a un lado
las pastillas
que te dieron a tomar
bailate un Tango Ricardo
Borocotó, borocotó, chas, chas

Deja a un lado
las pastillas
que te dieron a tomar
bailate un Tango Ricardo
Borocotó, borocotó, chas, chas

Borocotó, borocotó,…

Viene llegando el Centro Murga
con ese baile tan popular
es el reflejo de nuestros barrios
cuna de Tangos y del compás
con esos bombos ya están marcando
el baile reo tan sin igual
viene gritando con sus cantores
toda la bronca que hay que olvidar.

La noche empieza
y la comparsa va a desfilar
se ven de lejos
los estandartes
con sus colores
y su flamear
la gente grita al pasar
de los tambores al resonar
el bombo inflama
toda la calle
y con su ritmo
hace vibrar.

En estos tiempos de grandes cambios
la bronca estalla, no para más
el pueblo arrastra viejos rencores
y ese deseo del nunca más
desde hace tiempo viene de abajo
un son de bombo que va dar que hablar
la murga explota para cambiarnos
a poner el hombro y no afanar.